A LA ALTURA DEL BETÚN

Ya lo dijo Larra: “Escribir en Madrid es llorar”, aunque esta cita haya pasado erróneamente por “Escribir en España es llorar”. Si Don Mariano José levantara la cabeza y viese lo que está ocurriendo en el IV Centenario de las muertes de Miguel de Cervantes y William Shakespeare, estoy convencida de que volvería a apretar el gatillo otra vez. Y no es para menos.

A pesar de lo traída y llevada que ha sido, y sigue siendo, la polémica conmemoración de los cuatrocientos años de la muerte del autor de Las aventuras del ingenioso hidalgo Don Quijote de la Mancha en nuestro país, el problema no es otro que el de siempre: el profundo desapego y desinterés de las administraciones públicas por la más insigne e internacional figura de nuestras letras y de la cultura, en general.

El Reino Unido, sin embargo, ya acuñó con antelación este año con el lema Shakespeare Lives y, no sólo con Shakespeare, sino con su coetáneo Miguel de Cervantes. Los ingleses nos dan una lección magistral sobre cómo homenajear a un clásico y, además, nos suenan los mocos. Véase al Príncipe Carlos recitando el soliloquio más célebre de Hamlet o el acercamiento de la obra shakespeariana en todo tipo de formas y maneras que, lejos de causar desdén, reactualizan los valores y el sentir de la sociedad; los mismos por los que todo clásico lo es y perdura en el tiempo.

Antes de que se nos empezara a caer la cara de vergüenza a trozos, diferentes voces, como la primera que alzó el director de la R.A.E., Darío Villanueva, alertaba de lo que supondría “dejar pasar la oportunidad de homenajear al escritor como se merece”, con la edición de una magnífica obra conmemorativa en la mano, Autógrafos de Miguel de Cervantes Saavedra. Asimismo, Víctor García de la Concha, director del Instituto Cervantes, afirmó que la Comisión Nacional -organizada tarde, mal y a rastras, según la que les escribe- iba “un poco atrasada”, a lo que creo que se debería añadir “retrasada”. Y la respuesta del secretario de Estado de Cultura, José Mª Lassalle, resultó insuficiente y ridícula. Que el gobierno está en funciones es cierto; en funciones de teatro doméstico, pero la fecha del centenario no era, desde luego, imprevisible.

Mientras el pan y circo, a veces con menos pan que circo, siga alimentando la conciencia aborregada de los españoles, que tan buenos resultados les da a los gobernantes, estaremos ante un callejón sin salida. Por mucho que se rebelen nuestros escasos intelectuales y artistas contra un sistema, cuya máxima es asesinar despiadadamente cualquier manifestación cultural para impermeabilizar la mente de la ciudadanía y evitar el correspondiente desarrollo de su capacidad crítica, estaremos a merced de que todo lo que no se entienda se destruya. Todo lo que implica una diferencia molesta y la literatura molesta, molesta muchísimo porque invita a pensar.

Dejando a un lado el tema de lo que uno y otro país hace o deja de hacer, me interesan mucho más los protagonistas de estas efemérides. Aun a riesgo de parecer chovinista, considero que entre el escritor inglés y nuestro Cervantes parece que nadie se quiere dar cuenta del porqué de la relevancia y éxito de su obra. Hace poco leía un artículo de Francisco Rico en el que hacía referencia a este último aspecto. ¿Cuál es el motivo por el cual no se ha dejado de reimprimir este libro al que hasta le salió un usurpador como Avellaneda? Tal vez sea, como apunta Rico, por lo sencilla y divertida que se hace su lectura y que, como Leo Spitzer dijo y recoge el aludido crítico, “es un libro para niños”. Sí, es un libro para niños porque ante la ingente obra que consigue Cervantes con las aventuras de Don Quijote siempre estamos aprendiendo, a pesar de las muchas lecturas que hayamos hecho, y esto no deja de ser la fascinación más profunda a la que cualquier obra puede aspirar. Mas ¿qué supone la irrupción de El Quijote para la historia de la literatura? Con las Novelas ejemplares el manchego se estrena en lo que, más tarde, sería su obra cumbre, y es en El Quijote donde va a desplegar toda la artillería pesada de lo que, hoy por hoy, conocemos como novela. La magna obra cervantina inaugura el género de la novela moderna con todos sus entresijos narrativos y la idea de un género total, en el que conviven alegremente otra variedad de tantos.

Cervantes conoció la pobreza, la guerra, el cautiverio y ahora, incluso muerto, se le quiere amordazar. Como dice Don Quijote: “Cada uno es hijo de sus obras”. ¿Qué clase de hijos somos? Aquí lo dejo.

Lucía de Fraga.

Publicado en el diario La Opinión, 10/V/2016

EL AUTÉNTICO "REGRESO AL FUTURO"

El pasado 15 de noviembre, este mismo periódico en el que escribo, publicaba en su dominical un reportaje con el inquietante título “En los ojos de la Muerte”, que relataba el caso de cuatro gallegos que habían superado el coma o la muerte clínica.

Sin duda, resultaban más llamativas las confesiones de dos de los “renacidos”, que con sus experiencias cercanas a la muerte -(ECM)- habían sentido la expansión de su consciencia y un viaje hacia un mundo espiritual liberador que, con posterioridad, explicaba con detalle José Miguel Gaona, conocido Doctor en Medicina y especialista en Psiquiatría Forense, habitual de la pequeña pantalla, en una exhaustiva entrevista.

Sin embargo lo que más me impactó fue la historia de Miguel Parrondo, que estuvo quince años en coma, de 1987 a 2002, y su despertar resultó ser como un sueño de unas horas sin más recuerdo. Se durmió con una Alemania dividida por el muro de Berlín y cuando abrió los ojos las dos partes eran ya una sola nación.

Me imaginé enseguida cómo sería el nuevo nacimiento de una persona, por cuya vida han pasado quince años, pero con la percepción de unas horas.

Lo primero que me planteé fue el choque emocional que supondría tan largo sueño. Por un momento me puse yo misma delante de un espejo, tratando de recordar cada uno de mis rasgos. Una vez memorizada mi fisonomía, cerré los ojos contando lentamente hasta quince como si por cada número me fuese avejentando. Despegué temerosamente mi mirada y pude contemplar una imagen más o menos envejecida, proyectada por mi cerebro frente a mí. Nada fácil, desde luego. Que la vida –o la muerte- te robe quince años de juventud tiene que ser descorazonador. ¿Cómo habituarse a nuestro nuevo físico? ¿A un nuevo entorno social y tecnológico? ¿A la desaparición de un mundo conocido?

En segundo lugar, otro aspecto del choque emocional al que se enfrenta “el dos veces nacido” es el de su entorno más íntimo. No sólo él y el mundo que conocía ha cambiado, sino también las personas de su círculo. Y puede que, incluso, algunos ya hayan muerto.

En tercer lugar dos choques que van de la mano; el tecnológico con su correspondiente reacción en el ánimo del “recién nacido”. Sólo con abrir una ventana se ve hasta qué punto el mundo se ha transformado. Nuestro protagonista dice literalmente: “Me dormí con las pesetas y desperté con los euros”. Y se preguntaba qué hacían las personas hablando solas por la calle. Nuevo desconcierto: el teléfono móvil. Serían innumerables los avances tecnológicos, desde la aparición de televisiones planas hasta la irrupción de internet en la vida cotidiana de la ciudadanía, como ejemplo de uno de los avances más rápidos en convertirse en la herramienta más completa y consolidada en la sociedad. El tiempo mengua en las comunicaciones y todo, absolutamente todo está en la red.

Creo que, haciendo balance, para volver a tener una segunda oportunidad, un segundo nacimiento es necesario estar bien rodeado y contar con un experto, porque no sería 
extraño que el superviviente a la muerte, no pudiera sobrevivir en la vida.

Lucía de Fraga
.http://www.laopinioncoruna.es/opinion/2015/12/07/autentico-regreso-futuro/1020996.html

ENTREVISTADA POR "PROYECTO GENOMA POÉTICO", GRACIAS

http://www.libreconfiguracion.org/proyecto_genoma_poetico/entrevistas-112-lucia-de-fraga/

TELE, CHICLE Y CABRAS MONTESAS (Primera colaboración en el Diario "La Opinión")

http://www.laopinioncoruna.es/opinion/2015/11/23/tele-chicle-cabras-montesas/1016524.html

COUCEIRO-BUENO Y "EUROPA ANTE SÍ MISMA"

EUROPA ANTE SÍ MISMA
(J.C. COUCEIRO-BUENO, Biblioteca Nueva, 2010).

Breve reseña escrita por Lucía de Fraga el 29 de marzo de 2010

Tratando de descubrir cuál es esa doncella fenicia que Zeus raptó transformado en toro, suena a lo lejos, más allá de mi ventana, unos veros alemanes que dicen “O Freunde, nicht diese Töne” y mi cuerpo se estremece al volver a escuchar el Himno a la Alegría, que se dispersa y crece en cuellos y voces. ¡Corre, corre!, Bella Europa, no seas cautiva del dios lascivo.

Todo permanece en calma ahora. La otra Europa, peina sus cabellos y se desnuda ante el gran espejo del mundo, contemplando su cuerpo cuajada de pueblos y naciones en un devenir de razas y religiones, porque Europa es ajena a sí misma; quitémosle la venda de los ojos y que su cuerpo hable con su cuerpo, que se descubra a sí misma en un monólogo interno y recuerde el pasado. Ha de mirarse a sí misma para poder verse en el “otro” del que se nutre o si no, el desnudo delante del gran espejo del mundo sólo descubrirá su amarga calavera y, entre “un ser y no ser”, será suyo y no del pobre Yorik el cráneo que sustente, acuciada por el péndulo del vil metal del capitalismo que se cierne sobre su cabeza como una guillotina presta a soltar la cuerda.

La mirada en el “otro”, la aceptación como propia de la radical diferencia y la influencia oriental son el antídoto contra la disolución de una Europa madre de la Filosofía. Hermana, esposa y amante, en su papel de madre guarda el gran legado sin el cual estaríamos ante su ocaso. Europa ha de ratificar las cualidades que la determinan frente a su propia existencia. La mirada del “otro” no es impasible, sino que interactúa con los ojos de nuestro continente y, desde la distancia, le hacen tomar autocrítica.

Poetas, músicos, escultores, pintores, arquitectos que se alcen de sus ennegrecidas tumbas y entonen el verso de la novena de Beethoven “O Freunde, nicht diese Töne”. Como el sordo maestro triunfó en su estreno y vibró el teatro en su día, que la voz de la Bella Europa ahuyente al lascivo toro plutócrata e inhóspito.

Lucía de Fraga

¿QUIÉN DIJO MIEDO?: YO

Día Internacional del Libro. Aniversario de la muerte de Cervantes y Shakespeare. Sant Jordi en Catalunya... Y aquí la que les escribe como siempre con los párpados entornados, pero también con cierto movimiento de tripas, vísceras y órganos alterados.
Llueve a raudales y a las seis de la tarde estaré en la caseta de la Librería Arenas de A Coruña firmando ejemplares de "Las esferas celestes".
Siento un inquietante Pom-pom-pom-pón que no es "La Libertad llamando a la Puerta" de la Quinta Sinfonía de Beethoven, sino mi propio corazón que, a fuerza de huir de la parafernalia de los convencionalismos sociales, se ha vuelto un ermitaño. Sin embrago, nada tiene que ver con aquel "Beatus Ille" que huye del mundanal ruido y encuentra reposo en su retiro.
No, no. Definitivamente hoy estoy de todo menos brillante, pero ¿acaso puedo luchar contra los elementos? Supongo que algún vitalista ingenuo -y por qué no decir un poco cretino- de ésos que nos hablan de las bondades de la vida, cuando estamos más que jodidos -y ya no nos responde ni la voluntad ni las pulsiones más básicas-, me diría que sí, que luche contra los elementos. De todos modos, ¿cuáles son esos elementos? Si descarto la lluvia, mi propia ineptitud social -que tan bien disimulo bajo capas de rimmel y "rouge"- y el "Yo soy yo y mis circunstancias" orteguiano... ¿Qué queda? Pues mi propio miedo: "Todos te temen, aunque tú te temas mucho más" ("Nunca Supe bailar" de Las esferas celestes de esa tal Lucía de Fraga). Aquí tengo que hacer una importante puntualización, porque no es lo mismo un vitalista ingenuo e inconscientemente cretinoide que cree que vive en el Paraíso donde cae maná del cielo que una persona realista que sabe centrar a uno cuando pierde el Norte, el Sur, el Este y el Oeste y nos pone las gafas adecuadas para que veamos las cosas en su justa medida. Y ¿que a qué viene todo esto con respecto al Día Internacional del Libro? Pues, simplemente, Señores y Señoras, que una se siente diminuta cuando tiene que salir a escena.
Pero ya no se trata de eventos sociales, acontecimientos de figuración, sino de las cosas más absurdas y cotidianas como ir a un gimnasio, tomar un café con alguien o entrar en una boutique con la marca XXXL grabada a fuego en la cabeza.
¿Miedo? Sí. Aunque ahora que lo pienso, ¿no será miedo al miedo? Eso es toda una sobredosis de angustia y mi hemisferio cerebral izquierdo, que se cabrea mucho con su homónimo opuesto, está pegando gritos, porque se resiste a tener que soportar una carga de histerismo que ni siquiera existe.
El hemisferio cerebral derecho, tan cobarde, pacato, mezquino y apocado, se rinde ante la racionalización de las emociones y los sentimientos que hace la izquierda y que pone en marcha la militancia activa contra la dictadura del miedo derechón para echarse a la calle y preguntarse: "¿Quién dijo miedo?". Yo, porque sólo conjurándolo, desaparece por completo.
"V" de Venganza (que te jodan lado derecho) y VICTORIA (¡Viva, Hemisferio Izquierdo!).

L. de Fraga.

CHORA O QUE CHE CÓMPRE, MIÑA RAÍÑA, E CEIVARÁS A DOR

QUÉ COMPLICADA ES LA VIDA

Sí, la vida es complicada -creo que eso no es ninguna novedad-, pero no menos cierto es lo mucho que la complicamos nosotros.
Como siempre, para no dejar mi línea onírica, escribo con los ojos casi cerrados, porque he dormido poco y mal... Algo debe de haber de magnestismo mesmeriano para que, cada vez que me centro en una serie de líneas, me encuentre absolutamente entre el sueño y la vigilia. Efectivamente, como rige el adagio latino "Excusatio non petita, acusatio manifesta", pero no se trata de captar vuestra benevolencia, sino de dejar constancia  de que soy plenamente consciente de mi incoherencia verbal y que no tengo intención de escribir un discurso coherente y cohesionado, cuando la vida es todo lo contrario.
Vivimos tiempos convulsos. Nos encontramos en una situación de lógico y manifiesto desamparo, burlados por una clase política que por mucho que quieran algunos fachas defender su legitimidad en virtud del sacrosanto nombre de las urnas y de la Democracia, no hace más que reírse de nuestro sistema -por el que muchos de nuestros padres lucharon por conquistar en la clandestinidad con todas las consecuencias- y de las libertades conquistadas por el pueblo.
¿Hasta qué punto es "legítimo" un gobierno que llega al poder y engaña, miente, incumple su programa electoral y nos pone un yugo de recortes hasta lo más básico que nos corresponde?
Señores de la derecha, ustedes mismos se han deslegitimado y han traicionado a sus votantes negándoles el pan y la sal a una sociedad que pasa HAMBRE.
Sólo en Galicia un 80% de la población subsiste gracias a ayudas de familiares y amigos, porque ya no entra ni un euro en sus casas. Esto me hace recordar cada día que despierto lo mismo; que doy gracias no por lo que tengo, sino por lo que todavía no me han quitado... Este pensamiento me revuelve, porque, si reparamos bien en su sentido profundo, no es más que un acto de conformismo y sumisión ante los dirigentes que quieren embrutecernos negándonos la Educación Pública, dado que es más fácil dominar a los ignorantes. Pero no; me rebelo contra el Cielo y la Tierra y conmigo misma, porque si hay algo que NADIE, NADIE NOS PUEDE QUITAR ES LA PALABRA.
Sí, la vida es complicada y el ser humano la complica más, porque tiene pasiones y afectos. Pero este mismo mecanismo de complicación es el que nos permite levantar la Voz y la Mano.
Hace unos días fui a ver la película sobre Hanna Arendt después de leer un artículo de Ana María Moix sobre la filósofa berlinesa. La famosa teoría de Arendt sobre "La banalidad del mal" -referida en su momento al enjuiciado nazi Eichmann- está absolutamente vigente hoy por hoy.
Reparemos en la conducta y las declaraciones que manifiestan presidente -mejor dicho, el Gran Ausente-, la viceprsidenta y los ministros... Son absolutamente mediocres; he aquí que el Ser Humano cuando pierde conciencia de tal y, por lo tanto, deja de pensar por sí mismo, inflige el daño sin ningún tipo de pudor, simplemente, porque ya lo ha perdido por completo.
¿Cómo se puede dormir con la carga de los suicidios de los desahuciados, del fallecimiento de los desatendidos por la Sanidad Pública y con la evidencia de millones de tragedias familiares?
Supongo que un ser que no piensa tampoco puede sentir, porque para sentir primero hay que pensar.
Yo prefiero complicarme la vida y seguir aquello que me dicta el corazón y la conciencia.

LITERATURA CORROMPIDA

Todavía estoy en estado de suspensión mental; ni dormida ni despierta, pero con el impulso suficiente que provoca una descarga eléctrica sobre el cerebro. Sí, un rayo me ha traspasado y no he podido contener la necesidad de trasladar esa fulgurante espada interior hacia fuera.
Hace un rato, estaba tomando mi tercer café matutino y me he quedado con la taza inclinada en el aire. Aunque no he llegado a derramar el sacro líquido, el efecto de la página de Almudena Grandes -Escalera Interior-, en "El País Semanal" del domingo 2 de junio, ha sido todo un chute anfetamínico en vena.
Hacía ya mucho tiempo que quería escribir sobre este asunto que, de manera similar, pero en otro formato, trata la colaboadora del Semanario.
Almudena Grandes, con extraordinaria mano izquierda, le guiña un ojo a Erasmos de Rotterdam y hace uso de un cebo que a muchos se les clavará en el cielo del paladar... "Elogio de la Literatura".
Bien, nada hace pensar que tras este título de "Elogio" se enconde una "Certera Crítica", pero así es como yo lo interpreto.
No hay más que acercarse a los estantes de las librerías y a las redes sociales. Asistimos, día a día, al nacimiento de "grandes talentos" en el -supuesto- Mundo de las Letras. Todos son genios y se creen poetas o novelistas; pero hay algo peor: se sienten "Artistas". La necesidad agudiza el ingenio, cierto; pero en este caso, la escasez de sentido común y cierto barniz de resplandor carnavalesco sobre un vulgar suelo de corcho,  se confunde con una pisada sobre maderas nobles.
Antes de profundizar en el artículo de Grandes, creo que es necesaria esta reflexión que tanto me trae de cabeza.
Cuando la incultura y la ausencia de sensibilidad creativa campa a sus anchas, estamos asistiendo al parto múltiple e infinito de escritores de medio pelo con ínfulas de sesudos intelectuales que van emborronando el Arte de las Letras a través de las redes sociales. Hay una diferencia evidente entre "Escribir" y "juntar vocablos". Sin embargo, hoy por hoy, parece que nos rodea "un talento globalizado" -casi endémico, diría yo- que trasladan estos "genios convencidos" sobre lo que es y no es el Arte; en suma, el Arte de las letras, la Literatura.
No podemos demonizar tampoco la libertad que nos ofrecen las nuevas tecnologías, porque entre las aguas mohosas se descubren increíbles flores acuáticas que, sin la pluralidad de estos medios, es muy posible que acabasen como "escritores de cajón cerrado". Sí, nos perderíamos auténticas Joyas y, ya seamos buenos o malos, todos tenemos el mismo derecho. Otra cosa es que estemos sujetos a las demandas de un público lector embrutecido y, aun así, los que no creemos en "la literatura de usar y tirar" tenemos que respetar esta determinación, porque como ya dijo Lope en su tiempo "Hay que darle al pueblo, lo que el pueblo pide". Esto, aunque tenga la certificación lopesca de calidad, nos llevaría a un debate del que, francamente, dudo que alcanzásemos algún acuerdo.
Todo esto que he venido exponiendo viene a colación del mentado artículo del que creo de capital importancia extractar los siguientes párrafos:
" [...] Todo el mundo tiene derecho a escribir, a publicar lo que escribe. Desde luego, no faltaría más.Todo el mundo tiene derecho a planear una historia, a contarla con palabras y a decir que ha escrito una novela. Por supuesto que también, nadie puede arrogarse el título de juez supremo que decide qué es una novela y qué no lo es. Pero existe un plano más profundo, una vocación que desafía a las etiquetas y subyace bajo las estrategias de marketing de las editoriales. Una ambición, una pasión, un oficio. La voluntad de mirar el mundo y contarlo desde la propia mirada. La necesidad de formular preguntas sin buscar ni ofrecer respuestas [...]"
Efectivamente no tenemos la potestad suficiente para aleccionar al público lector sobre qué leer y qué no. Asimismo y con mucho menos derecho podemos censurar a aquellos que están dispuestos a escribir para bien o para mal. Pero detengámos un momento en una frase absolutamente reveladora que la conocida novelista dice de soslayo: "Todo el mundo tiene derecho a planear una historia, a contarla con palabras y a decir que ha escrito una novela". Sí, dice que ese sujeto está en su derecho de decir "que ha escrito una novela", pero no le llama "novelista"; por ese motivo, apela a la vocación y al oficio: ese "plano más profundo".
Hay una diferencia entre arte, folklore y las propias modas que dictan las distintas etapas de la Historia y, he aquí, donde el lector avezado -esa "inmensa minoría" a la que se dirigía Juan Ramón- debe separar el grano de la paja y ser capaz de ver los árboles a través del bosque, desde esa maraña humana. Cito: "[...] HABLO DE MIS SEMEJANTES, MIS HERMANOS. [...] No salen en la televisión, no son famosos, no tienen más presencia pública que las fotos de las solapas de sus libros. Pero son los guardianes del tesoro, los depositarios de una herencia ancestral, los héroes de estos tiempos de chichinabo, donde cada día más necios confunden valor y precio. Y encima, tienen que aguantar que tantos famosos de medio pelo, periodistas, estrellas de la televisión, seudoaristócratas y demás apararezcan en los telediarios exhibiendo esos libros que, dicen ellos, son sus novelas [...]"
Una vez más son "esos otros" lo que se erigen en novelistas, en escritores. Curioso... ¿Por qué? En una ocasión, cuando la Fundación Rafael Alberti tuvo la enorme deferencia de invitarme a participar en sus "Jornadas de Poesía Ultimísima", una de las Poetas -detesto eso de "poetisa"- me preguntó si yo también lo era -Poeta-. Siempre me ha parecido un título demasiado serio y que ha de ser otorgado por los demás, porque creo que conlleva una enorme responsabilidad con la que hay que saber cumplir. Y volviendo a la tierra de Alberti, allí en El Puerto de Santa María, le contesté dubitativa a aquella Poeta: "Bueno... Yo sólo escribo".
Quiero concluir con una nueva cita del texto de Almudena Grandes e invitándoles a que se acerquen sin temor a esos "Ilustres Desconocidos":
" [...] No se dejen engañar, escojan la literatura. Atrévense a dejarse seducir por los autores que se juegan la vida en lo que escriben, acepten esta apuesta preciosa, solemne, y no caigan en la trampa de lo que parece igual pero es disntinto [...]"
Existe la Literatura, la Subliteratura -entendida ésta como un estadio más interno de la propia literatura, sin la connotación despectiva del prefijo- y la "infraliteratura", ésa que ensucia el panorama cultural, aborrega a los lectores y que no llega a la categoría de la litera.
Sólo puedo revelar el final de este artículo para que el hechizo de Almudena Grandes surta efecto:

"[...] Ese tejido está ahora en sus manos.

Por favor, no corten los hilos"

Busquen, tiren de hemeroteca y sepan cuál es ese tejido y esos hilos que nunca deben cortarse.
Atentos: No se dejen engañar...
 

"El País Semanal", nº 1.914, Domingo 2 de Junio de 2013, p. 88: Escalera Interior de Almudena Grandes, "Elogio de la Literatura"

Lucía de Fraga.

INAUGURACIÓN EN BREVE

La creación de este nuevo blog, "El Mundo es de los mediocres. (Reflexiones sobre la Vida y el Arte)", responde a la necesidad de dar respuesta y reflexionar acerca de la convulsa situación social, económica y cultural a la que, desgraciadamente, asistimos cada día.
La continua depauperación del Ser Humano que se ha convertido en una entidad despersonalizada, en una pura estadística, en una tragedia sin más nombre que el de las cifras exige una revisión inmediata. Así como una clara autocrítica sobre el papel de los intelectuales al respecto.
La pobreza del entorno repercute en la cultura de consumo instantáneo, de usar y tirar, la Fast-Poetry y todo tipo de adulteraciones artísticas. Somos todavía más pobres, cuando menos sabemos o menos nos dejan saber, por eso creo firmemente que una cultura sólida es sinónimo de una sociedad más fuerte. Ésa que sabrá elevar la Palabra y reconquistar SUS DERECHOS.